La nueva arqueología Veo conexiones telúricas, nudos que se atan solos, cantes que se entrelazan, esencias que se refrescan en la fuente de lo jondo. Oigo a la Tobala, homónima del polo, extremeña y lusa, por tangos portugueses y se me va el hilo hasta la sastrería del Portugués en Triana. Antonio Silva se llamaba. El dios del polo. La Tobala canta en portugués y El Portugués canta el polo. Y en esa trenza que peina la casualidad me voy metiendo de lleno en las entrañas del cante grande. Sorpresa doble: Juana es cantaora larga y Pedro Sierra produce un disco de flamenco puro y duro. En estos tiempos de estribillos, ahora que el cante se atiborra de descrédito por mor de los dineros, una gitana de Extremadura lanza su voz sobre la bajañí de un gachó de Cataluña para sacarle las tripas a Andalucía. Y despellejan el cante. Juegan al mairenismo arqueológico. Porque la Tobala es muy mairenista en el concepto. Goza yendo al rescate de estilos moribundos. Saca a la luz melodías de las bodas calés que van más allá de las alboreás que grabó El Gallina. Reconoce la majestad de Antonio Chacón por malagueñas con tintes propios. Pone en valor los fandangos de Puente Genil que aflamencó Fosforito con la guitarra de Paco. Cose con hilos del Portugués de Triana los fundamentos de la caña y el polo mientras hilvana unos ayeos que están en la matriz del soniquete. Remata el cante de Tobalo con la soleá petenera de Pepe el de la Matrona. Rebusca entre las cantiñas para sacar del cesto una mijita del cante de Córdoba, una pizca de mirabrás, un retal de alegrías y un ramillete de bulerías de María Bastón. Hace bandera de su tierra por tangos, con homenaje incluido al Indio Gitano. Se mata por bulerías caracoleras con el ímpetu de la Paquera. Mece la cuna de los cantes levantinos con una levantica de la escuela de Angelillo y un cante minero que vilipendia a quienes olvidan a Encarnación Fernández. Pavonea por soleá mientras sube por la cuesta de la Jabonería gaditana. Y muere en Triana, en su cante más uterino. Seguiriya de los Cagancho. Ecos del Portugués que reverberan sobre el toque de ley de Sierra, que incluso se arrebata en un trémolo brutal de Sabicas por alegrías. Porque esta obra es un museo arqueológico. Pero vivo. Porque los estilos se cruzan en caminos insólitos. Y porque las letras son otras, populares casi todas, pero cambiadas de sitio. Por eso veo conexiones telúricas. Porque apenas veo más que un cante atávico, un discurso puro, un lenguaje auténtico que me exige cegarme para escribir sin pasión. Con objetividad. Acabo de descubrir a Juana Salazar. La verdadera. Entre usted en este cuartito y la verá. Vamos allá. Vamos a escuchar.